Mudo.

Quizás las leguas sean blandas
en estos empaques de ciudad.
Tu cabeza a la mitad.
Una calva verdosa.
Yo podría (y ciertamente deseo)
hacer un par de movimientos

No quiero entender tu actuar
porque sé que te pondrás tan ploma.
Como el búho en mi ventana
recordándome la deuda.
Como los portazos que le entrego
al mundo el día de hoy.

Otra vez expulsado del querer.
Otra más en siglos.
Tú ni me hablas
yo quisiera que lo hicieras.

Bien podría (y ciertamente deseo)
hacer un movimiento.
Pero cualquier movimiento,
real o de torsos verdes,
terminaría así:
Mudo.

Poema incompleto.

Jamás me conformaré con chocar los nudillos.
Jamás, con tanta carne en esos pliegues
Tantos reproches.

Todos alzamos los brazos al sol
El mío es particularmente húmedo
Un rostro dividido
Tan pálido como cálido
Tantos ángulos rectos.

Cuando la decisión me rebalsa,
Suelo toparme con la suerte;
Un montón de marcianitos verdes.
Un hecho tan complejo de pasar.

Y si estas letras son trigo dorado,
el papel donde están cayendo
es una hoz perversa.
No me importan en todo caso
ni las telas ni los trazos.

Volcán o ángulo recto.

Las muertes se disolvían
y yo quería forzar el portón.
Sólo me siento listo
para alcanzar tu furia
cuando los segundos me ahorcan

Sólo cuando tus pasos
diluidos en múltiples sorbos.
No sé si soy estorbo,
si soy escupo.
Poco sé de mí;
y poco sé de esta ansia
que confunde mis tripas
La verdad poco importa.

Mientras acaricie esta hoja
esa cara alumbrará mis tardes.
Como Dios o como sol.
Ahí arriba.
Observas.

Reportaje²

El editor insiste
en medio de la bruma,
que redacte un reportaje
sobre el amor que me incinera:

“Recorte la temporalidad
y pásela por un embudo;

Tome sus lágrimas,
sáquelas de su almohada
y trasládelas a la redacción;

Piense en el tipo de receptor
para que tensione su estilo.
Contraste fuentes y vuélvase loco,
cuelgue de un hilo;

Recuerde que una hipótesis falsa
genera conocimiento verdadero
genera, también, un nudo en su pecho,
pero un nudo verdadero”.